I finali delle Cicale: Xuhao, a cui non piaceva leggere

“Il sole era tramontato di nuovo e l’ultimo raggio era stato sparso a terra dalle foglie. Una folata di vento vi soffiò attraverso”.

Mi ricordo benissimo l’autore di queste righe. Sapete perché?

Il frammento proviene da uno dei venti piccoli racconti in coda alla ristampa de I giorni delle cicale. Lo ha scritto Xuhao (si legge Su’ao), all’epoca ragazzino in terza media (oggi adolescente chissà dove alle superiori). La sua storia era molto semplice, ma la sua scrittura emanava meraviglia.

Alla presentazione della ristampa, in un bell’evento per cui ringrazio ancora la biblioteca di Castelguglielmo, chiesi a Xuhao se gli piaceva leggere.
Mi rispose con grande capacità di sintesi: no.

Talento naturale? O forse la sua bella prosa si abbeverava a fonti diverse dalla letteratura?
A leggere e rileggere la sua luna che si arrampicava sugli alberi, mi tornano in mente certi attimi di meraviglia: ad esempio, accorgersi del ciarlare dei merli nella luce del crepuscolo, vedere la foglia di una pianta sbocciare all’improvviso alle prime luci dell’alba, riconoscere il profumo di quella pianta che fioriva nel giardino in cui giocavo da piccolo, sentire la neve scrocchiare sotto le suole, riconoscere le impronte di una lepre sul terreno.

Chissà, forse Xuhao a tredici anni non aveva ancora trovato il libro capace di riempirlo di meraviglia, ma aveva avuto la fortuna di trovare attimi di meraviglia lì fuori, nel mondo, nella vita quotidiana.

Quest’anno, a giugno, “I giorni delle cicale” compie cinque anni.

Ho tante idee per festeggiare questo librino a cui voglio bene, ma forse la migliore è ripartire da quello che ha seminato: questi venti raccontini (e tanti altri che per ragioni di spazio non furono pubblicati) e che, se vi va, vi farò assaggiare qui, anche per riflettere della scrittura nella sua purezza.